Entre los surcos
de las espinas de calafate
confieso la aridez pueblerina.
Sólo el piño ovejero
renació
una y otra vez
en cada instante elegido.
No existe rastro de sal
en nuestra mirada.
Es cierto
sabíamos de las distancias
y lo imprevisto
pero las nieves montañeras
omitían el dibujo cruel
diario.

Todavía extraños
avanzamos cautelosos
el viento se escurre
en el horizonte
la pausa del silencio
es tan distinta.
Las matas del fruto elegido
el calafate humilde
detienen el camino sin fin.
Aún somos dos
y la fábula amenaza
con el atardecer
montañas añorantes del cielo.
Paso a paso
siento fuego
en las orillas
nacimiento brillante
de la luz.
Ausente y eterna
soy
me reencuentro

Como dos sonámbulos
sin noche ni descanso
caminamos en silencio.
La Patagonia
no acepta lo apacible
apenas es seducida
por la distancia.
Sabíamos de la antigua
deuda con la tierra
habíamos encontrado
las señales.
Recién entonces
regresamos.
Todavía sin rumbo fijo
asistimos
en la roca viva
al tenue dibujo
de la mañana.